Todos hemos sido víctimas en algún momento de nuestras vidas.

A mí también me han robado e intimidado.

Hubo una vez que me pegaron un puñetazo en la cara cuando me robaron 500 pesetas (para los más jóvenes, unos 3 euros).

Tuve un moratón en el ojo que me duró semanas. Yo tenía 13 años.

No me dieron más porque siempre he sido muy rápido corriendo.

Ese día corrí aún más rápido.

Para colmo, me pasó a 1 minuto del portal de mi casa.

El trauma no fue pequeño. Como que me daba un poco de miedo salir de casa.

Estuve un par de días sin ir al colegio, pero mi madre me decía: no puedes quedarte en casa para siempre.

Es muy típico, pero tenía toda la razón..

¿De qué te sirve encogerte en un rincón? La vida son hostias, y lo importante no es aprender a evitarlas, porque es imposible.

A ver, no seas kamikaze y seas un imán de hostias, pero la realidad es que, aunque no quieras, la vida siempre está preparada con la mano abierta. Es inevitable.

Por eso lo importante es saber gestionar las hostias. Llámalo hostias, llámalo frustraciones. Lo que quieras.

Porque esa es la verdadera diferencia de la persona que consigue lo que quiere con la que no: su capacidad de recibir la hostia, reponerse y volver al redil.

Si yo me hubiese hecho la víctima el día en el que un profesor de canto se rió de mí, no estaría aquí escribiendo esto.

Muchas de las personas a las que he ayudado habrían acabado en sus manos, él se habría reído de algunos, y puede que algunos que hubiesen hecho las víctimas.

Perdón. Me estoy conteniendo. La gran mayoría se habrían hecho las víctimas, porque somos débiles por naturaleza.

Pero cuando realmente quieres algo, gritas fuerte “que te jodan” y sigues tu camino. No te amedrentas.

Que sí, que yo también tengo miedo muchas veces. Grita “que te jodan” y a devolverle las hostias a la vida, que también tiene cara.

La cajita de suscripción a nuestra newsletter no tiene cara, pero tampoco tiene pérdida. La tienes aquí debajo.

Este artículo La frase para dejar de ser una víctima pertenece a VoKalo.

Mi amigo Albert, que lee este blog, ya se estará riendo…

Sólo leer el título de este correo sabe exactamente qué historia voy a contar.

Pero yo me acuerdo de otra historia que tiene que ver con una baqueta de batería y un ventilador lleno de polvo a toda potencia.

Pronto contaré esa historia también.

Una historia que demuestra que a veces es mejor tener enemigos que amigos.

Al grano.

Año 1.999 en el Instituto Joan Pelegrí, Barcelona. Yo tenía 15 años.

Eran las 8 de la mañana, no recuerdo de qué día, pero hacía frío. Supongo que sería enero, porque estaba empezando a amanecer.

A primera hora teníamos lengua catalana, con el demonio/profesor Cubero. Un cabronazo de esos que se dedican a la enseñanza cuando deberían haber sido cobradores de impuestos.

Todo el mundo le tenía miedo. Hasta el más gamberro de todos.

El caso es que yo no tenía silla (las habían movido) y tenía que pasar por detrás de Cubero para coger una.

Aún no habíamos empezado la clase y todo el mundo estaba hablando. Había mucho ruido.

Total, voy, cojo la silla, me la subo a la cabeza con la mala suerte de poner el respaldo hacia abajo en vez de hacia arriba.

Paso por detrás de Cubero de nuevo y… ¡¡¡BOOM!!!

Noto que la silla choca con algo, pero no me enteré de con qué. Me extrañó que todo el mundo se callara de golpe, pero seguí mi camino hasta mi sitio.

Silencio sepulcral…

Me siento y veo a Cubero con la cabeza entre las manos y encima de la mesa. Algo helado recorrió mi espina dorsal de arriba a abajo.

Tío, le has abierto la cabeza con la silla.

Ya me podía dar por muerto.

Fui como un loco a pedirle perdón (realmente me sabía mal), pero gritó que me sentara y empezó la clase con normalidad.

Al día siguiente los compañeros de otras clases que lo tuvieron me dijeron que tenía el ojo derecho lleno de venas rojas.

En el cambio de clase, a la hora siguiente, no sabía cómo pero todo el instituto lo sabía.

Campañaaaa, ¡craaaack! – Cómo te has pasado con el Cubero, ¿eeeeh?

¿Por qué? Porque todo nadie soportaba a Cubero.

De repente todo el mundo sabía quién era yo, y además me llamaban por mi apellido (señal de respeto).

Nada nombres de pila, nada de apodos (como aquel al que llamaban «Culo de pera» porque rimaba con su apellido).

Siempre pasé desapercibido, hasta ese día… aunque no me siento orgulloso, por poco me gustara Cubero.

¿Por qué te cuento esta historia?

Esta entrada del blog no es para los que cantan. O al menos no directamente.

Es para las personas de alrededor de los que cantan.

He visto mil veces cómo familiares y amigos machacan a los que cantan. Da igual si lo hacen bien o si lo hacen mal. Siempre tienen algo malo que decir

Así que a esas personas les digo: no seas un Cubero.

Siendo un Cubero no ayudas a nadie. No se “es un cabrón” para ayudar a los demás.

Si eres un Cubero, la gente se alegrará cuando sufras.

En vez de eso, conviértete en el apoyo que la gente necesita. Esto no quiere decir pintar todo de color de rosa. Si hay que decir verdades, adelante.

Y si hay que apuntarse a nuestra lista de correo. Adelante. Bueno, abajo.

Este artículo El día en el que golpeé a mi profesor con una silla pertenece a VoKalo.