En este sentido, el blues, al igual que su hermano, el flamenco, siempre ha estado ahí, en la trinchera, en la barricada, para convertirse en un eco que sale de las entrañas de la tierra, de esas gargantas rotas y mágicas que nos regalan, llorando, el sufrimiento atávico que el hombre arrastra, el dolor de esos seres desconocidos que son nuestra familia, aunque lloren en otro idioma, para mostrar, para derramar, los males y los sueños de esos miembros olvidados de la tribu.

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Cuántas vidas han tocado el cielo artificial, han vivido el sueño dorado que creían eterno, han cerrado los ojos  a la realidad que llamaba a su puerta para avisarles. Sí, cuántos sueños rotos que ahora deambulan invisibles por los caminos sin salida que el sistema les marca. Empatía, solidaridad con los embaucados por los cantos de sirena, por una vida mentirosamente mecida en una falsa alfombra roja, con aquellos que creyeron, cegados, como la ruleta de Dostoievski, que la fortuna nunca iba a cambiar, que siempre estaría de su lado, como una amante ideal.

Porque suele pasar que los realmente malos nunca pierden.

Y la voz de Bessie Smith se transforma en ese guante melancólico que nos envuelve, que no nos permite abandonar eseubi sunt, tan lejano como pegado a la piel, y colma de tristeza delicada, que no quiere aspavientos, esa sonrisa incierta que siempre nos habita.

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